Um pouco

Era como se ela fosse dizer algo e de sua boca brotasse música. E brotassem plantas e pássaros pousassem nos galhos velhos e retorcidos da sua voz e resmungassem as palavras magicamente desembaraçadas. Era como se ela estivesse em casa. Era como se no chão ela catasse as pedras pretas e jurasse guardar os arrependimentos até uma benfazeja estação, como sempre, e depurá-los. Era ela e minha mão estava na sua que me constrangia a não soltá-la. Era o olhar de quem se acostumara a acordar três dia antes do hoje, e isso sempre. Era quem poderia saber os últimos segredos da minha vida. Era quem podia entender cada modo de um cílio encostar no outro e desvendava os movimentos orbitais dos olhos em dúvida, dos olhos com medo, das pupilas nos olhos, do reflexo da luz nas pupilas, da luz ainda maior gerando o reflexo. Era como se ela fosse voltar a ordenar a sucessão das datas e tudo fosse voltar a fazer sentido, mas o tempo agora é permanente no seu olhar e acabaram-se ao mesmo tempo passado e futuro. Era como se subisse um pouco de vento do chão no quarto lacrado. O vento impossível que tentaria inutilmente infligir a sua imagem qualquer dano, como ele faz quando encontra os monumentos, quando eles o aceitam sem repeli-lo. O modus vivendi mais estranho de todos. Era como se ela pudesse me mostrar de que coisa eram feitos os seus sonhos e eu entendesse que há uma ordem que independe de nós e que nos atravessa porque somos nós mesmos a portá-la, mesmo sem entendê-la. Era a desnecessidade de compreensão respirando em seus pulmões, filtrando-se em seus rins, arrepiando sua pele, erguendo subitamente as sobrancelhas como se me perguntasse tudo e esperasse respostas. Se eu tivesse respostas.. Se eu as tivesse seria como meus meus próprios pássaros cantando coisas incompreensíveis e me desembaraçando também. E nós dois, então, poderíamos voar um pouco.

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