O plano inclinado

sisifo

não é de agora
que os patos migram silvestres
que os cacos caem quebrados

mas a partir de amanhã
tudo será diferente

os números ímpares, de dois em dois
o vento preencherá tudo, tijolo a tijolo
e todas as coisas abstratas, de tocar, quebrarão

as filas serão circulares e aleatórias
e o sol errará de posição, nascendo a oeste

(e os sapatos, ah os sapatos,
finalmente eles calçarão sozinhos os pés)

a partir de amanhã, mas não ainda,
a faca adormercerá no meio do pão
o filete de água no canto da boca
a sede dentro do copo

e o mundo atingirá, finalmente,
o estágio de compreensão das crianças
enxergando a si próprio
como uma brotoeja inesperada
escapando do espelho

o tempo a bordo de uma ave maluca
voando sem direção
encontrará um destino qualquer com o qual se conformará

(e os vagabundos condecorados
por terem mantido por tanto tempo a lucidez)

isso amanhã, posso dar certeza que sim

nessa noite, entretanto,
tudo seguirá igual ao que tem sido
anos a fio, e essa barba interminável
sempre a crescer

uns mais felizes, outros menos
e outros ainda que sequer podem se ocupar disso

sempre há tanto a fazer
dirão os mais incoformados
que o mundo não pode seguir assim
ele só anda por impulso
não tem vontade própria
como uma roda num plano inclinado
embora os patos duvidem disso, e revoltem-se,
e os cacos se antecipem à dor

amanhã acordo mais cedo
e congelo a paisagem com os dedos
não que já seja tarde
mas eu não gosto de dúvidas
sou previsível como um cubo
tenho um lado invisível portanto
sempre prestes a me revelar
trata-se de um inimigo foragido
eu sei de quem estou falando

mas nessa noite eu penso em estar
com a cabeça deitada nas nuvens
de suas histórias escolherei uma apenas
que saiba esquecer de tudo
ou pelo menos me faça dormir

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